FACTORIA-DE-LUNATICOS

Wednesday, July 15, 2015

Wednesday, April 01, 2015








 "... El planteamiento m, En mi opinión, párr Esencial el Análisis De Una concepción lingüística o semiológica de la estética Dębe CentraRSE en la Problemática de Sus Relaciones y pertinencias con el Esquema de la lengua. Con Este Objeto, La Cuestion Relativa al Proceso de la percepción de uno Y OTRO tipo de ESTRUCTURAS me parece definitiva.
Se desprende Así la Necesidad de aclarar y UBICAR la VALORACIÓN de la funcionalidad aportada Por un Elemento primordial en la obra: La Fábula (Argumentación). ¡Es la Argumentación Elemento ONU sustancialmente lingüístico? ¿Es la lengua el unico Proceso de Argumentación intelectual -Trastornos mentales? ¿Se percibe, en Realidad, A través del tamiz estructural lingüístico?
Si la última cuestión f la resolvemos afirmativamente, no existira la menor duda de Que CUALQUIER Otro Sistema de Comunicación, más cualquier semiología Debera en última Instancia Pertenecer de ALGÚN Modo al Sistema estructural de la lengua, con Lo Que las semiologías o semióticas Serian ramificaciones Específicas De Una lingüística integral.                                                                                                                        
A partir, pues, de Este Concepto nos Seria ineludible INCLUIR las ESTRUCTURAS Estéticas en Alguna de las ramas de pertinencia lingüística. Pero he aquí Cierto Es Que, En Realidad, nos hallamos AÚN Muy lejos de Poder Confirmar TODO Expuesto lo. Por el contrario, lenguajes Como el onírico nos revelan rumbos en SENTIDO Opuesto.
¿Percibimos lingüísticamente La Realidad de los sueños? Hasta el Momento, La Dificultad De Una traslación de lo onírico a lo lingüístico es bien patente, y, el duda el pecado, la especificidad Esencial de lo onírico Viene perdida en las contadas traslaciones racionales Que se han Llevado a cabo en la parcela del sueño.
Dejaré apuntado Que Toda ESA carga de simbología, unánimemente aceptada Por La ciencia oficial -no probada ni verificada En Modo alguno-, Solo refiriéndose a Una simbología se ha Generado A Traves de la traslación de Valores desde el propio Sistema onírico Hasta el de Nuestra Conciencia raciológica vigilia, Puede Ser Como admitida tal.
Podriamos, pues, Hablar de simbología en el interior de Nuestro Sistema de Valores conscientes, but never en el interior del propio Sistema onírico, Absolutamente desconocido y externo (foráneo) un Nuestros Procesos Intelectuales al USO.
En Realidad, Desconocemos del tanto el Objetivo de tal lenguaje Como su procedure estructural y Hasta los Efectos consecuentes en el y Fuera de EL. Todo ola, embargo de pecado, No Puede resolvernos en el SENTIDO de aludir a la ONU lenguaje muerto o inexistente.
Probablemente la Efectividad of this lenguaje se halle imbricada con vigor en Nuestra Propia Evolución Consciente, En un Cierto SENTIDO de digestión cósmica de lo Puramente racional. Algo asi Como un Auténtico engranaje en el repertorio cósmico.
Una teoría de los sueños, pues, No deberia plantearse Jamás Como sencilla traslación interpretativa Hacia Nuestros Esquemas raciológicos, sino-En un sentido m estructural de pertinencias y contrastaciones. Habria Que Comenzar Por preguntarse Menos el SIGNIFICADO de cuentos sueños Que las Específicas Relaciones Entre SUS Elementos Integrantes. Es Decir, Trabajar Sobre Las Dimensiones significantes y no hay Sobre Las significativas, una aleta de lograr v establecer Una Precisa gramática del onirismo.
ESTO nos Remite de ALGÚN Modo un Pensar en lenguajes inexpresables en lo lingüístico, inexplicables; es Decir, afuera del Sistema de la lengua y de la Argumentación, del tanto POR.
Psicologicamente, de Otro Lado ¿como podriamos articular y ajustar Una lingüística de los Procesos fisiológicos o emotivos? Es Evidente Que Ciertos Procesos, comunicativos a por todas luces y sin reflejos precisamente, hijo imposibles de canalizarse en la Estructura lingüística, ACTUALMENTE perpetuada un levels raciológicos. ¿Que Decir, si no, del Sistema de Comunicación genético?
¿Realmente, this fragmentación del universo Que producir la lengua, Como Instrumento de aprehensión y ordenación del Mismo, es realizables de extenderse un CUALQUIER Otro tipo de instrumento de aprehensión, si Es Que existiera. De Parece lógico suponer Que Si la aprehensión raciológica se da, lo Hace en tal sentido m, en Cuanto se PROCESA con instrumentación lingüística. Sin embargo, ya es Menos admisible señalar un lo lingüístico Como Herramienta En Exclusiva del Proceso cognoscitivo ... "

Juan Antonio Cadenas ("Tendencias Nuevas")















Monday, June 16, 2014

Monday, January 20, 2014


faros y faroles


Nuestros entrañables faros  marineros van a  ser puestos en solfa a causa de la incorrupta y a la vez corrupta privatización. 
Y a todo esto,  a  la ordenante ministra  del ramo no se le ocurre mejor ni más ingeniosa idea con que justificar el desconcierto que sabe provocará en el personal el falaz argumento de que sería el colmo de los colmos que la responsabilidad de mantener y sufragar el coste del duro precio de la administración de los presumibles Hoteles privados en que sólo ella se halla empecinada en reconvertirlos.
Que los mantengan ella y su inútil desgobierno de España, del que se benefician sin piedad a costa de la miseria de los beneficiarios de la “sopa boba”
¡Esta tía me ha dejado de piedra, tú…! Pero bueno ¿no quedamos en que es el gobierno quien los quiere privatizar? ¿Pues quien coño se tiene que  hacer cargo del mantenimiento de tales desafueros sino él. 
¡Ah, sra ministra, lo que ud persigue es un farol, el de justificar el rollo de la privatización con la falaz  acción de desembarazarse de los costes de su mantenimiento y sacar a los validos de la privanza como recaudadores de impuestos, de expropiadores de euromontantes! Y ello, a costa, claro, de la ciudadanía de los humildes e indigentes  de toda la vida... a los que se les usurparán sus inalienables derechos en nombre de las bastardas  pretensiones y demandas fratricidas de la opulencia social.
¡Ah, mi querida  Merkelinda hipánica… con lo sencillo que resulta solventar este problema! Verá, todo consiste en que se olvide ud de la tal privatización: deje, sra mía, los faros tal y como están en su status de propiedad pública, que es obviamente al que pertenecen de natural dominio, además, de a todos los ciudadanos, que somos todos, y todos deseamos que así continúen los faros para nuestro  público disfrute.
Con tal cuelgue de propiedad privada, uds serán capaces de privatizar ¡el mismísimo Faro de Hércules!  Y hasta el de Alejandría, si aún existiera, e incluso el Fare West.
Y en todo caso si tal es su irresistible adicción a esta droga de la privatización, no dude en privatizar sus  posesiones residenciales ¡Privatice incluso su propia privacidad!

¡Menuda tropa de “faroleros”! ¡Gobierno de Españaaaaa...!

JA Cadenas



Conciertos, Concertinas 
y Desconciertos

Pues nada nuevo que decir por parte de Tristón “el Ministro”,  “el de las concertinas”, que se pregunta el muy trasto, el muy sieso (por ser generoso con él en los epítetos): que ¿por qué si a todos los propietarios de edificios,  de  empresas y negocios y propiedades privadas en general  les está permitido adquirir estos vergonzantes y salvajes artilugios e instalarlos en sus ricas moradas a fin de protegerlas de cacos y maleantes, y por el contrario, el estado no pudiera  disfrutar de análogos derechos al uso del brutal “acordeón”? 
¡Hay que ver cómo andan en estos tiempos las fachas y luminosas cabezas gobernantes!  Si su excelentísimo, excelso y excélicer contenido craneal no concibe que son uds precisamente los responsables de que las tales personas y empresas privadas  no tengan  prohibido el uso de tan mortífera arma multicuchillas cuyos chafarotes provocan gravísimas lesiones tanto en humanos de color como de blanco y negro  (insisto,  por la desidia de uds  mismos? más vale olvidar el tema. Aunque a pesar de todo no cesarán uds de proseguir justificándose en su autoridad reincidiendo en la medida.
¡Desgobierno de España, y olé Torre del Oro!

CAENAN PENAN

De Faros y  Faroles



Nuestros entrañables faros  marineros van a  ser puestos en solfa a causa de la incorrupta y a la vez corrupta privatización. Y a todo esto,  a  la ordenante ministra  del ramo no se le ocurre mejor ni más ingeniosa idea con que justificar el desconcierto que sabe provocará en el personal el falaz argumento de que sería el colmo de los colmos que la responsabilidad de mantener y sufragar el coste del duro precio de la administración de los presumibles Hoteles privados en que sólo ella se halla empecinada en reconvertirlos.Que los mantengan ella y su inútil desgobierno de España, del que se benefician sin piedad a costa de la miseria de los beneficiarios de la “sopa boba”¡Esta tía me ha dejado de piedra, tú…! Pero bueno ¿no quedamos en que es el gobierno quien los quiere privatizar? ¿Pues quien coño se tiene que  hacer cargo del mantenimiento de tales desafueros sino él. ¡Ah, sra ministra, lo que ud persigue es un farol, el de justificar el rollo de la privatización con la falaz  acción de desembarazarse de los costes de su mantenimiento y sacar a los validos de la privanza como recaudadores de impuestos, de expropiadores de euromontantes! Y ello, a costa, claro, de la ciudadanía de los humildes e indigentes  de toda la vida... a los que se les usurparán sus inalienables derechos en nombre de las bastardas  pretensiones y demandas fratricidas de la opulencia social.¡Ah, mi querida  Merkelinda hipánica… con lo sencillo que resulta solventar este problema! Verá, todo consiste en que se olvide ud de la tal privatización: deje, sra mía, los faros tal y como están en su status de propiedad pública, que es obviamente al que pertenecen de natural dominio, además, de a todos los ciudadanos, que somos todos, y todos deseamos que así continúen los faros para nuestro  público disfrute.Con tal cuelgue de propiedad privada, uds serán capaces de privatizar ¡el mismísimo Faro de Hércules!  Y hasta el de Alejandría, si aún existiera, e incluso el Fare West.Y en todo caso si tal es su irresistible adicción a esta droga de la privatización, no dude en privatizar sus  posesiones residenciales ¡Privatice incluso su propia privacidad!¡Menuda tropa de “faroleros” sin piedad!

¡Desgobierno de España!


Caenan Penan

Monday, January 13, 2014



"PEDRITO PAN o EL REPELENTE NENE VICENTE"

Este chico que dirige el más irracional de los medios informativos de  derechas, pone enfermo a todo periodista o ciudadano capaz de conducirse como un ser humano común sea de la ideología que sea, incluso siendo huérfano de ideas.
Pero este niño caprichoso que como Peter Pan no acaba de crecer del todo y siempre está lloriqueando porque sus compañeros de tertulia no le dejan hablar, cuando no para; lo cierto es que es él quien tiene secuestradas las palabras de sus colegas y se configura como dueño y señor de todas las interrupciones sin respeto para nadie, y con el único objeto de cargarse la discusión cuando se ve incapacitado para ganar con argumentos la discusión. Rematando con su ración favorita de  irracionalidad,  que es la célebre razón de la sinrazón: ¡Y tú más! 
¿Donde ocultará este tío su desamueblado y paleolítico cerebro?
No entenderé jamás cómo se puede pagar a un escribano o plumillas como éste que vive de hacer la pelota a la peor,  más abominable y cruel especie de derecha que hemos tenido que soportar desde que concluyó el reinado de Francisco Frasco. No puedo poseer la más ligera sombra de duda de que con Frasco se vivía muchísimo mejor, incluso también se moría muchísimo más rápido y mejor.

¡Desgobierno de España!

Caenan Penan

Monday, December 09, 2013






AL PUNKY 

LE SIENTA BIEN 

LA MUERTE 


Novela Original De  JUAN ANTONIO CADENAS



CAP.  I


Pocos meses más tarde de estos locos sucesos largaron la escala del vapor en una insólita dársena de un inefable puerto y nos obligaron de urgencia a desembarcar.
Aquello debía ser Nueva York. Lo cierto es que no puedo recordar y ni siquiera explicarme por qué acepté semejante deducción a simple  vista; aunque lo cierto  es que tenía  la certeza de que sí, de que me hallaba en la ciudad de los rascacielos, a pesar de la contradicción a que las circunstancias geográficas me impelían.
Parece obvio que a fin de impedir el despilfarro excesivo de  tiempo  nos arrojaron baúles y resto de  equipajes por la borda, y por más que gritamos y pugnamos por impedirlo, veía cómo la mayoría de las maletas y valijas iban  destripándose a nuestro alrededor,  explosionando como auténticas cargas de profundidad. Tales sordas deflagraciones (que nunca conseguí desterrar de mi infausta imaginación o,  cuando menos, de mi irredenta memoria) me  aprovecharon años más tarde para conseguir poner un divino broche final a la obertura de la última  ópera  rock  que  compuse
entonces destinada a una famosa producción  de Drácula. Música, por cierto, que plagié  sin el menor escrúpulo al extraordinario compositor musical y desleal  adversario y buen y adicto amiguete, Alex de la Nuez.
Se trataba de un excelente bloque distónico –por no tildarlo de  diatónico tal vez, y hasta de catatónico- en el que la percusión era tenuamente acariciada por unos oxidados y corroídos metales  asistidos de un extraño, melodioso y hasta compasivo compás vibratorio  que me brotaron prácticamente de la nada sin necesidad de ayudarme de forceps musical ninguno.
Creo que una correcta interpretación a través de la simbología algebraica de Boole (y no de Boyle-Mariotte, como largó desacertadamente el propio amanuense que registró altanero el presente texto) fue lo que me ayudó a resolver de una vez por todas este irrepetible tesoro de la música anglosajona actual, por el que algún tiempo más tarde, y ya de regreso de la  poco querida patria pura y dura, se me recompensó con un par de cicateros acicates carentes de galardones, y paradójicamente, carentes  también de toda otra compensación.

Rehechos los equipajes, bueno lo poco aprovechable que aún restaba de los mismos, y despedido de los camaradas  y demás viajeros de navegación, cada quien a partir de aquel instante se vio arrastrado a determinar el derrotero de su ignoto destino.
Por lo concerniente al mío, fue escueto y tan parco como el propio vacío que por entonces se había  apoderado de mí loca carrera existencial, de mi disparatada muerte -más propiamente expresado- a la vista de la absoluta soledad e ignorancia en las que me acababan de sumergir, por no decir asfixiar. 
Sencillamente, giré sobre mis talones, y así me mantuve, perfectamente detenido, petrificado durante varias horas absolutamente desinfladas  de cualquier contenido que no fuera su propio  vacío. En fin, lo que se dice un envidiable destino; mejor tal vez, des-atino.
Durante todo ese tiempo, sólo se me ocurrió echarle una ojeada, así, a hurtadillas, como si no fuera conmigo –que no lo iba-  a esta jodía  Niu Yorqueta,  que  allí  delante de mí,  tan  estúpidamente   exánime y paralizada como yo mismo, me hacía frente con desmayada  rotundidad,   tal   que   si   ambos   perteneciéramos al     
más  puro inmovilismo  infra-orgánico.  Incluso tuve la osadía años más tarde de brindarla un impertinente poema en los límites de la pornografía más cutre, y que paso a rememorar.
En  realidad,  ella,  la  mencionada  city,  sólo  era  un cúmulo de
brumosas siluetas de papel recortadas a modo de rectángulos perforados de incontables agujeritos luminosos que una lámpara de unos ochocientos watios proporcionaba difusamente  por la espalda al contraluz.



¡New York, New York,
tú que le has puesto los cuernos
a la estatua de la Libertad...!

En la pared   de un frío invierno
los mariquitas se acarician el sexo
y una par
eja de niñas
barbudas
los espían
desde el columpio de sus limpias
bragas.

El cielo diluvia una tormenta
 seminal
que conmociona las entrañas
de la tierra
y el útero
del tiempo…

La rosa de los vientos,
prostibularia y gorda
como los vientres de las putas
entrañables de los muelles,
se deja mecer
la permanente
de su pubis de olas.

Hoy los hampones
(ya todos gays)
se tocan a dos manos los cojones
aunque siguen soñando varoniles
 con los fascinantes ligues
de los films de Humphrey Bogart.


Contra el portón de un viejo almacén victoriano,
una pareja
hace el amor a pie bajo un farol
mientras un corro de mendigos
se la menea a dos manos
alimentando el fuego fatuo
 de un barril
de ron.

Entre las colosales grúas
se abre paso la tentación hermafrodita
de Mercurio.
Y un mar embravecido y duro
hace crujir las sombras
 de dos destartalados cargueros
dándose por el culo.

Es la hora del pleistoceno lunar
y la eyaculación precoz,
y cada lobo de mar
se aparea
con su mascarón de proa.

A lo lejos,
rígidos y erectos
como penes circuncisos,
los rascacielos de New York
acaban de follarse a su ciudad…

¡Ay, New YorkNew York
ay, New York…
no me jodas más,
amor…!


En fin, ¡que aquello tenía que ser New York, por cojones! ¡que al fin había llegado! Pero que, sin embargo, ni sabía qué hacer ni hacia dónde tirar. “¡Será posible!” –pensé para mí. E inmediatamente volví a repensar, aunque ya no tanto para mí como para los propios escritos del volumen narrativo que había decidido elaborar con el objeto de materializar mi propia autobiografía de escritor huèrfano de obra dada su incapacidad absoluta para la escritura literaria.
Y al fin me pronuncié: “Me voy tras ésos que van para allà. O no, mejor con aquellos otros que van en la dirección opuesta. Así lo haré”

En realidad, me daba lo mismo un destino  que otro, puesto que no tenía la menor idea de adonde me conduciría ninguno de ellos. Y así determiné,  seguir al grupo de bastardos que como yo,  con toda certeza tampoco tenían la menor idea de a qué puto mojón de la ciudad nos iba a dirigir tal balbuceante travesía urbana neoyorkina. De lo que sí pude convencerme enseguida es de  que  con esta sencilla aunque preciosa estrategia orientativa –la llamo así por denominarla de alguna manera no demasiado exótica- conseguiría al menos llegar a alguna parte.

“¡New York, New York…no me jodas más, amor!” –como decía el poema,  refunfuñé.
Si como suponía me encontraba exactamente allí, asediado en mitad de la metrópoli de la movida mundial de la moda, entonces sí que estaba en condiciones de corroborar mis sospechas. Los indicios eran patentes y así prometían verificárseme. Todas las ciudades son la misma ciudad. Todas son una. Todas lo son. Todas, percibidas desde su interior, se advierten realmente desprovistas de referencias de identificación, de gestos y peculiaridades que suscriban alguna originalidad  identificativa, y  ni siquiera un carácter modélico único ni menos exclusivo. 
¡Joder, cualquiera puede coger el metro en la estación de Manhattan, transbordar en Diego de León con dirección a la línea de Montparnasse  y apearse finalmente  en Covent Garden para asistir a un concierto de Rubinstein en la Ópera de Berlín! ¿o no?...¡A ver quién coño se atreve a  negarlo!
Lo cierto es que se baje uno en cualquier estación en la que se baje,  será incapaz de discriminar con un mínimo de certeza un lugar de otro, puesto que incluso hasta las propias divergencias son exactamente las mismas en todas partes. Así que siempre se tiene la torturadora impresión de haber recorrido inútilmente el planeta de extremo a extremo para concluir al fin arribando siempre al mismísimo  punto de partida.
De modo análogo, podría decirse también de otro manera que uno arrastra en su interior la propia ciudad, trajinándola sin cesar de acá para allá, desplazándola de un lado a otro.

Alcanzó el hippy a comprender entonces por qué un retrato “ad hoc” de N.Y. podía rodarse en el corazón de Puerto Urraco e, incluso, reconstruirse acumulando pedazos de cientos de otras ciudades diversas sin desmerecer un ápice ni evidenciar el menor indicio de falsedad por ello. Por lo demás, y aunque el argumento no deja de ser antinómico y anfibológico para el sentido de su meditación, ya se sabía: una buena falsificación es siempre mucho más fidedigna que el propio original. Pero, sobre todo, es bastante más costosa. El precio de un pollo de utillería es infinitamente más inasequible económicamente que cualquier otro pollo, incluso que el auténtico pollo biológico, de gallinero, vivo o muerto.

“¡Pero en fin, de lo que se trataba, de que ya estaba en N. Y!”  O debería tal vez haberse pronunciado: “en fin, que ya estaba de nuevo en Nueva York. Porque aquel film le era harto conocido…y aquella ciudad  no pasaba de ser para él la deliciosa y admirable Vieja York. Todos aquellos fragmentos madrileños de N. Y. se los sabía de corrido, sin necesidad de plano,  guía  ni tonton ninguno. Se trataba otra vez del  sempiterno  decorado, el  mismo personaje, la misma intriga y análogos acontecimientos y acciones”.
En semejantes coyunturas, siempre carecía de mojones ¡que carajo! a los que referirla para poder afianzarse a un clavo de orientación, puesto que de hecho siempre se hallaría consignando cualesquiera de todas las demás poblaciones sin excepción.



* * *



Consiguientemente, y ante la testaruda aridez del tema en cuestión optó por rehuirlo, procurando eludir a toda costa cualquier pronunciamiento expreso relacionado con su asignación o denominación; lo que en última instancia le condujo, o mejor, le arrastró a tener que prohibirse toda  nueva posibilidad de acción. En adelante, sólo se permitiría materializar simples actividades gratuitas, puramente gimnásticas, de entrenamiento en el mejor  de los casos  y con  el único  objetivo de  prevenir el anquilosamiento y en consecuencia lograr ir resistiendo con la  mayor  pujanza  posible hasta el final de los tiempos antiguos y modernos.

Insisto: como proseguía sin saber hacia donde dirigirme y, en realidad, me hallaba en la certeza de no tener ninguna probabilidad de elegir por mí mismo a causa de la absoluta ignorancia que me cegaba en todo lo concerniente a la dicha metrópoli  -recordemos que todos los sitios eran el mismo y fuese a donde fuese no acabaría sino llegando siempre al lugar de partida.

Comprendí, en fin, que carecía de las condiciones ideales con las que desplazarme a parte alguna que no fuera ninguna parte.

A escondidas, sin embargo, podía contemplarme y advertir para mi desesperación que ya no podía considerarme sino un ser impedido, incapaz de avanzar ni adelantarme de posición, aunque atónito me descubrí corriendo vertiginosamente al tiempo que. para mi desaliento, permanecía detenido y en perfecto estado de inmutabilidad.

Me advertía, en fin, de todo punto incapaz de articular el menor movimiento de traslación, impotente  para  deambular e incluso a discurrir en el tiempo.
Infringidas  sus  leyes, se  diría que  la  sustancia  de  la   realidad hubieradevenido en frigidez (su genérico absoluto) o que se hubiese sublimado íntegramente a su exclusiva consistencia de materialidad, extrapolada toda otra condición o atributo.


¿Significaría, tal vez, todo esto haber llegado al final  del existir transgredidos los propios límites de la espacialidad flexible y perecedera? ¿o quizá condenarse a una eternidad impalpable e inasible? ¿avenirse inmortal como lo no dotado de existencia o lo no concebido como sustancia de ser? ¿saberse imposeedor  e  imposeíble, incluso desposeído del tributo de la posesión y privado, en consecuencia, de la propia privación? ¿no conducirse, no reparar en sí, ni saberse, ni siquiera estar? En fin, ¿cómo demonios aprenderlo, cómo penetrar en la vomitiva vaciedad de las ideas  de este conflictivo, de este quebrantador e inefable pensamiento? ¡Oh, carajo, que disgusto para tener que proseguir con esta trama, con esta calcomanía de ardid, este falsete de contubernio melodramático! 



Sunday, May 05, 2013




“VIVA LA PEPA, ABAJO EL PP”

Calvario II

Es asombroso que los colegas PPEROS quieran ahora, cuando se han cargado país y medio laboral, económica y políticamente, un pacto con los SOCIATAS, a los que no cesaron de acosar desde su primer día de gobierno para expulsarlos de de la gobernanza.  Porque es obvio que la destrucción continuada de la normalidad  y estabilidad del sistema por parte de todos estos diestros ceporros,  ha venido a arrojar a la más vergonzosa de las ruinas a todos los perfiles  y géneros  de naturaleza sociopolítica  de este país de patriotas de cartón piedra; de opulentos egoístas que solicitan paciencia a los muertos de hambre de sus compatriotas de hueso mondo y lirondo desprovisto de toda hebra  de carne.


Así que ahora reclamáis un pacto, el pacto de los montes, el parto y  reparto de las heces  y  el vacío en que  habéis  convertido y  abandonado  este cementerio civil , al que tanta  afición  profesáis. Prácticamente, lo que en realidad  deseáis  es  hacer copartícipes al resto de los demás partidos de la miseria  que habéis  provocado desde el  instante mismo  en que posasteis  el culo en los escaños nacionales. Y creo que siendo vuestra la responsabilidad  y apocamiento  para enfrentaros a la Europa de la Maerkadelita, que con vuestro pan os lo comáis. Y si no,  idos a sentar a un banco del  Retiro.